Hijo de satanás

En medio del desierto me encuentro, he caminado durante no sé cuántas horas ni durante cuantos días, la carretera es algo digno de admirar, sobre todo cuando toda la vida me la he pasado solitario. No he visto rastros de vida en varios días y no ha pasado ningún carro en ésta carretera, creo que está abandonada, realmente me caería bien un buen trago del whiskey barato de la puta de la esquina de mi casa. Por fin, veo una casa abandonada a lo lejos, espero que haya rastro de vida y un buen whiskey barato, realmente me siento cansado y creo que a la falta de alimento me hace tener alucinaciones.

Llego, toco y sale un tipo con pinta de medio loco, me dice "pasa, te estaba esperando. Sé que me conoces, realmente no sé por que tratas de seguir mis pasos, pero has llegado hasta aquí, así que ve por esa botella de whisky barato que está en la mesa y siéntate".

Me encuentro confundido, realmente sabía quien era. El mismísimo James Arhtur, uno de los 2 hijos de Satanás junto a Haunted George. Músico realmente llegado del infierno, un poco demente y menos cuerdo para hacer que no te guste lo que hace:

A sus inicios se envolvió con los Fireworks, banda trash de cajón de la

Crypt Records que juntaba el blues y la distorsión para crear rolas realmente excitantes con esos solos de rockandroll y esas letras que hablaban del infierno, amor, infierno, da lo mismo.

Luego llegó a los Neccesary Evils para por fin graduarse como hijo del diablo junto a Steve Pallow (Haunted George). Música realmente densa, con riffs realmente dignos de admirarse y una distorsión enorme a tal grado de llegar a la locura. Velocidad, sólo cuando era necesaria. 2 discos con la In The Red, 1 sencillo con la Crypt y un disco en vivo con la Slovenly, difícil de conseguir. Es el momento donde James Arthur le da sentido a su carrera como hijo del diablo.

Ya graduado como el bastardo de Satanás y con pocas apariciones de los Neccesary Evils, se junta con otro tipo igual de menos cuerdo y guerrero de mil batallas como lo es el Alex Cuervo (Hex Dexpensers, Blacktop , King Sound Quartet, etc.) y juntan una de las mejores bandas que

llenan mi repertorio de discos. A Feast of Snakes, banda un poco menos densa que los Evils pero con guitarras más duras al igual que solos de rocanrol, no era tan viajada su onda y tenían mejor cordura a la hora de las canciones, pese a todo James Arthur quería seguir haciendo locuras en el rocanrol.

Luego de tanta distorsión, el bastardo siente la necesidad de participar en algo más puro, no tan alocado pero igual de rocanrol. El bastardo se une a la leyenda de Jeffrey Evans, mejor conocido como Mounsieur Jeffrey Evans; la leyenda viviente de Memphis. Se junta con otras 2 personalidades del punk garaje de Memphis, como lo son Jay Reatard y Alicja Trout y crean los CC Riders. Su único disco fue editado por la Contaminated Records , propiedad de Trout, en una edición limitada a 100 copias y donde Arthur es el vocal de esas rolas tan de él.

Para no hacer tan largo el cuento, Arthur luego se enrolló con bandas como American Death Ray y los Golden Boys, también participó en el proyecto all-star AAA New Memphis Legs y corrió una disquera llamada Hook or Crook Records. Ha grabado discos de sus bandas y ha aparecido en un disco junto al Andree Williams.

Casado con D'Lanna Túnnel, la mujer que sale en las portadas de los discos de los Oblivians, Arthur a mediados del año pasado saca un disco donde el proyecto se llama James Arthur's Manhunt con una disquera australiana llamada "Aarght!", donde es descrito por los propios australianos como una vomitada de psicodelia pura al estilo de Roy and the Devil's Motorcycle, yo sólo puedo decir que es más y más rocanrol.

Estoy ebrio y cansado, en medio del desierto y con un fuerte zumbido en la cabeza, no sé si conocí a James Arthur o no, la verdad me encuentro muy confundido, no sé que ha pasado realmente, tal vez Arthur me ha traído al infierno en plena resaca de alcohol.

El Sek

* Posible texto para fanzine, pronto más información, pero no de esos que tienen como la novenceava reseña de los discos de los Black Lips, del concierto de Wau y los Arrggs! y del disco de los Satteliters que salió hace como 5 años.

Como siempre, al último

El último hombre en la fila

El último hombre en la fila es serio
sabe que merecía mejor suerte pero así es el destino
su suerte es mala y su aspecto es peor

El último hombre en la fila
espera paciente su turno
sabe que llegará

El último hombre en la fila
no puede irse si no otro ocupará su lugar
puede sentarse sacar un cigarro y prenderlo
matar el tiempo con el humo entre el aire

El último hombre en la fila
se cansa, duerme, despierta
la fila sigue siendo enorme;
recuerda sus años mozos

El último hombre en la fila
saca un Johnnie Walker
lo convida con el de a lado
se embriaga, duerme y sigue esperando.

El último hombre en la fila
sabe que algún día llegará su momento;
el momento de ser el primero
de llegar al barranco y arrojarse al vacío.

Partida

Tu partida es inminente

sólo espero que te vayas antes del sábado en la noche,

no me gusta pensar malas cosas

ni tener remordimientos de conciencia en un domingo de resaca

Antena!

El vacío corresponde a una falta de estima, pero si tienes todo, no sé por qué lloras y pides ayuda, acudo hacia ti, como la primera vez, te pregunto, me ofendes, te disculpas, sigo insistiendo. La ventaja de ser un perdedor es que siempre le levantas la moral a los demás, no sé cómo, pero siempre pasa conmigo, mi método de levantar el ánimo se basa en la simple teoría de que cuando no puedes ver más abajo y sientes que estás podrido aparezco yo, un perdedor nato, de esos que ya no hay, de esos que realmente están podridos y entonces dices que realmente alguien está más hundido que tú.
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Medio día en África, no sé si sobreviviré, la guerrilla está buscando gente blanca, extranjera y jodida, me escondo en un barco de mala pinta, espero dormir suficiente para llegar a tierra de paz. Por ese momento pasa de todo en mis sueños, desde la vez en la tarde del Centro hasta mi primer y único día en el hospital, que bien era ser niño y que jodido es ser adulto. Despierto, más temeroso que cuando comencé a dormitar, realmente ya es de noche y el mar se ve tranquilo, de esa tranquilidad que da miedo, que sientes que con cualquier cosa tan frágil se romperá y vendrá el holocausto, ese que nunca quisiste que llegará y que va más allá del fin del mundo.

Tomo un cigarro y pido fuego al personal del barco, me siento observando la luna cayendo hacia el mar, sólo una persona se acerca junto a mi a observar sin decir nada, realmente esta es la paz que siempre he querido, pero aún así sigo atormentado por que es tan real que, insisto, da miedo. Pasan 2 horas, sin cambio alguno, 2 horas fascinantes y 2 horas de un negro a lado mío, la luna y mis cigarros. Pero de un momento a otro, el mar se alborota, el capitán sale a meternos y comienza a sonar una alarma, sabía que esto tenía un precio y si sale caro qué más da, espero que sea rápido y sin dolor. Embarcación pequeña se acerca a gran velocidad, 3 tipos descienden con armas largas, demasiado largas, comienzan a matar a todos, disparos por todos lados, sangre, gritos, más sangre, más gritos, sólo cierro los ojos y pienso en que debí de haber firmado el divorcio y quedarme en la ruina, al fin iba a morir a manos de unos negros guerrilleros, de un balazo en la sien o tal vez 2, lo demás se irían al cuerpo, plomo por todo mi maldito e inerte cuerpo. Me quedo un rato paralizado, con los pantalones mojados, lagrimas en los ojos y miles de pretextos para no ir al trabajo la semana que viene, no escucho nada, absolutamente nada, otra vez viene la calma, que sigue dando miedo, se han ido y cuerpos por todos lados, soy el único vivo, realmente mi miedo se justifica: sigo vivo en un barco de muertos.

Holocausto

Según dicen, los que saben, todos debemos de hacer por lo menos un sacrificio en la vida. No es una cuestión de karma, ni una cuestión de no joder al prójimo. Se debe de hacer sin mirar los riesgos, ni las pérdidas que se tengan. El fin de hacerlo todavía no se sabe; unos dicen que es como pago de seguir vivo en este jodido mundo, mientras otros sostienen la teoría de que al morir se te otorgan 2 botellas de whisky y si es grande el sacrificio puede que tu habitación en el infierno esté cerca de las ninfas de Betty Page, sin duda la segunda es mejor.

Puede que termines destrozado, si no sales muerto si con grandes secuelas para toda la vida, será difícil la recuperación y aún más difícil la decisión de querer hacerlo. Litros y litros de cerveza tal vez se necesiten para agarrarte los huevos y decidir el tamaño de éste.

Se debe de hacer con toda la intención de quitar culpas y remordimientos, para que seas tú el que cargue en la espalda toda esa mierda, que de seguro, casi te borrará del mundo durante unos cuantos días.

Durante estos días, en algún puto bar, he decidido hacer el mío; algo sin prisas. He tomado la decisión junto con 3 tipos que ni siquiera conocía, que creo sufrían la misma pena o al menos eso me hicieron creer. Sigilosamente me aparté, sin dejar huella; un gancho al hígado, fulminante, dirían los especialistas, sin opción de levantarme antes de que el réferi cuente hasta 10.

Espero olvidarte pronto, olvidar mi sacrificio, que si estuviera valuado en Wall Street daría pena ante los ojos del Tío Sam . Espero que realmente valga la pena hacerlo, para así tener la consciencia tranquila, para saber que soy bueno haciéndolo, para poder hacer los que sean suficientes. ¿Suficientes para qué?, suficientes para que cuando llegue al infierno Betty Page me reciba con las piernas abiertas junto a 10 botellas de whisky, realmente vale la pena.


David Bowie-Space Oditty

Tan de siempre

"¿Qué es de tu vida?" - Ella, seria, me pregunta.

- Nada, lo mismo, lo que siempre hago, aquí y allá, por otros lados, por otros no.

Un silencio, me ve, la veo, me analiza, una sonrisa ligera y una mirada de lástima.

Ella dice: " lo mismo de siempre, ja, trabajar, beber y rocanrolear. Contigo eso es lo mismo de siempre"

Creo nadie en el mundo me puede conocer tan bien. 2 Años de relación y soy tan predecible que nunca cambio, nunca.

Si la economía fuese aprehendida

8 pm - Despierto, he dormido como por 6 horas, en la tarde es poco común para alguien común, pero para mi no, siempre lo hago. Abro los ojos, me quedo viendo el techo de mi cuarto, todo en un panorama oscuro, no recuerdo durante cuánto tiempo, pero estaba pensando sobre mi vida en alguna isla ecuatoriana.

8:10 pm - Sigo despierto, tumbado en mi cama, mi perro ladra, creo necesita comida, pero por el momento no me importa, antes de dormir me tomé 2 cervezas y creo me hicieron daño, tengo nauseas y un poco de dolor de cabeza, no era buena idea tomarlas.

08:15 pm - Shirley Raymond suena en el reproductor, me siento bien escuchándolo, el "You're gonna Miss Me" me recuerda que debo de hacer una llamada, todavía no tengo clara la idea de a quién, sólo me dejo llevar por el soul, gran Soul.

08:25 pm - Veo mi viejo librero, ese donde se estancan las viejas lecturas de mis padres; poesía mexicana; reflexión juvenil; socialismo y capitalismo;modelos económicos, realmente no he entendido mucho de eso, tal vez por eso estoy tan quebrado, tal vez.

08:45 pm- Decido levantarme, no quiero ver tele, mi madre va a buscarme a mi cuarto, iba a despertarme, mala idea, estaba despierto pero con un dolor de cabeza, avanzo hacia el patio y mi padre me intercepta:

- Necesitas poner dinero para la pintura de la casa, dice

- Necesito un buen trabajo y después te daré dinero, contesto

- Necesitas dejar de beber, afirma

- También necesito vivir solo y no lo hago, vuelvo a contestar

- Necesito el dinero para pasado mañana, insiste

- Para ese entonces, seguiré necesitando un buen trabajo, un buen vino y vivir solo.

9:00 pm- Recuerdo a quien tengo que llamar, necesito limpiar mi cuarto, mi ropa y mi vida. Tengo que darle de comer a mi perro, pero antes voy por otra cerveza a mi refrigerador, espero ceda el dolor de cabeza.

11:00 pm- Dos gotas de cerverza caen del envase a mi boca, estoy jodido, fastidiado y agotado, por fin haré esa llamada que tenía pendiente desde mi vida adulta, espero no me envíe al buzón, si no tendré que postergar mis planes, cosa que no me agrada, me irrita y me frustra.

Tomo el teléfono, marco los números mientras suenan el tono de las teclas, no sé por que me acordé del sostén de la señora en la oficina, espero, suena, me desespero y cuelgo. Lo vuelvo a intentar

- Bueno - dice

- Bueno - contesto

- ¿Quién es?- Cuestiona

- Yo, Fernando, el relevo de tu horario en el trabajo

- Ah si, te recuerdo, el borracho, pero ¿para qué me quieres? (sigue dudosa de la llamada)

- No quiero ir a trabajar mañana, ¿podrías relevarme?- la ataco

- Mmmmm, ¿pero por qué?

- Por que quiero beber mañana, todo el día, lo necesito, quiero pasar el día en mi casa y quiero poner platos viejos, no me levantaré de mi cama en todo el día, no haré el mínimo esfuerzo por comer algo, tal vez salga nada más a comprar unos cigarros, después a darle todo el día.

- No mames, es miércoles, no puedes, tienes una vida y un trabajo, tienes que venir a trabajar, no me puedes pedir eso, no por que te sientas mal tienes que dejar todo, mañana no...

No me logra convencer, sus argumentos ni si quiera son validos, prendo un cigarro, mientras ella sigue diciendo cosas que creo no se las dice a su hijo de 15 años, es penoso, pero realmente no me importa.

Después de toda su alegación, mal sustento, pretextos impropios y una situación incómoda, respiro fuertemente para impedir su verbo, suena fuerte mi respiro, para que se de cuenta de mis síntomas de desesperación, se calla y en eso entro:

- No lo hagas, ni si quiera te lo iba a pedir a ti, pero ahora que sé que te preocupas por mí, hazme un favor. Escríbe una carta de renuncia, pónle mi nombre, todo lo que tengas que decirle al jefe y nunca lo has hecho pónlo en la carta, sé que es bajo y ruin, pero hazlo por mí, es un favor. Después que la termines colócala en el escritorio del jefe y por favor ya lárgate de ahí, mañana tienes que cubrir tiempo extra. Hoy un bastardo ha decidido renunciar.

Cuelgo y me pierdo en la ciudad.

Tu felicidad vale 2 pesos

Sylvia Robbins se acerca, me invita un trago, me sonríe; es un trago fuerte, demasiado, pero lo tomo, ella insiste en acercarse, parpadea, se ve hermosa, se ruboriza ante mis comentarios tímidos, secos y sin razón sobre la bellezas raras. Mi comentario es tan intrascendente que ella sólo me ve con ojos de "poder" sobre mi, la verdad no importa, ésta vez no estás en mi pensamiento y realmente ésta vez debe de ser así.

Mi melancolía vale 3 pesos, pero 2 pesos vale tu sinceridad, es lo mismo, la diferencia de 1 peso es sólo simbólica. He tirado miles de pesos en alcohol, realmente se siente muy bien, demasiado, la vida conmigo no es cómoda, estable y sobre todo, feliz. Pero qué importa si la felicidad es algo que vale menos que 3 pesos, esa es mi fe, es por eso que en este momento no traigo 1 peso en la bolsa, qué ruin.

Sigo en la barra esperando a que Sylvia Robbins se vaya, pero insiste, es de las duras, de las que en algún momento pudieron hacerme feliz, pero ahora soy más miserable. Es por eso que tu vida, tu mirada, tus acciones, tu falsas declaraciones, tus remordimientos sobre mi, que sé que no valen más que un peso, es lo único que me podría sacar del hoyo en el que me encuentro, lo sé, eso es muy ruin y muy bajo, pero mis expectativas últimamente no han estado muy elevadas o más bien creo nunca.

Sylvia Robbins, ahhhh terca, aléjate, no esperes una sonrisa de mi parte, no esperes que mis buenos modales salgan, mi cordialidad, mi ternura, mis nervios por tenerte cerca, mis acciones de caballero, mis malos chistes, mis cosas que alguna vez me hicieron sentirme interesante, salgan, te atrapen, capten tus sentidos, tus pensamientos, tus sentimientos y todo, absolutamente todo, para poder llevarte a la cama.