¡Colguemos a los Lavolpistas, que muera el mundo!

La narración comenzaba con un: "Qué bonita chalina del señor"

Me siento muerto,
a la vez tengo que pensar,
a la vez trabajar
y a su vez
maniobrar en las olas.

Por el momento,
no estoy empeñado en plasmar una frase
con la más raras palabras,
que a su vez me serviría para levantar faldas,
pero eso es para columnistas nubiles
faltos de vida en sus muertes
y con mucha muerte en sus vidas.

Tengo náuseas
provocadas
por lo real de las personas
de los colores
de las fotografías
de videos y de la alegría.

Sólo un beso me ayudaría a soportar
tan ligera carga,
pero también me metería en problemas,
como la vez que me metí a la habitación de Paris Hilton
y me dejé llevar por los impulsos,
por el insomnio
y un poco por las drogas que tenía Paris en su bolso.

Venga señorita Hilton,
quítese esa raya blanca de la nariz
que no ve que puede seguir viviendo.

Ya es de noche,
iré a descansar,
tal vez mañana
las mujeres tengan la decencia
de por lo menos hacer una llamada
a la habitación 304
del piso 35
donde Paris Hilton se encuentra muerta
desde hace 2 años.